Poeti e poesia
POETI E POESIA
PRIMA PARTE
Poeti, unitevi!
Poeti di tutto il mondo, unitevi!
Abbandonate i grandi palazzi
delle università, gli edifici
dei musei, le aule vuote
delle biblioteche di provincia,
abbandonate quelle librerie
tenute al fresco con climatizzatori,
sterili come corsie d’ospedale!
Abbandonate i vostri stupidi computer,
o i vostri maledetti telefoni,
ormai prolungamento del vostro corpo!
Poeti di tutto il mondo, unitevi!
Correte tra le strade, nudi e affamati,
recitate le vostre poesie
scritte a matita su fogli sgualciti!
Correte davanti ai bar, e bevete tutta la birra,
il vino, gli amari, i Campari che il bar può offrirvi,
ubriacatevi, inebriatevi!
Poeti di tutto il mondo, unitevi!
Fate l’amore con le vostre donne,
e se siete sposati con le vostre mogli,
e se siete liberi con le vostre amanti,
cantate la loro bellezza, cantate dei loro seni,
dei capelli, degli occhi e delle gambe,
e se non avete donne,
allora trovatele!
Poeti di tutto il mondo, unitevi!
Leggete i versi dei cani che prima
di voi hanno sofferto,
leggete ad alta voce antiche frasi ormai scomparse!
Poeti di tutto il mondo, unitevi!
Urlate al mondo il vostro nome,
e se lui non vi sentirà,
allora urlate più forte,
in modo che il suono della vostra voce
risuoni nell’Universo per l’eternità!
Poeti di tutto il mondo, UNITEVI!
Sono il poeta, fingo di essere il poeta
Sono il poeta, fingo di essere il poeta.
I poeti? Che bugiardi, i più grandi ciarlatani della storia.
Chi lo dice? Nietzsche.
Chi lo ha detto a me? Hank.
Ma forse è vero.
Pensateci quante idiozie abbiamo
dovuto studiare perché
tristi depressi inutili uomini,
dapprima che io giacessi nei pensieri
di mio padre e di mia madre,
avevano scritto su un foglio
ciò che la loro anima gli sussurrava.
Sono sicuramente bugiardi,
e quante cose ci hanno nascosto
con quel linguaggio
ardito complesso difficile
solo per fotterci, solo per dimostrarci
che fossero migliori di noi?
E lo sono, nonostante le idiozie,
le bugie e il linguaggio complesso.
Io stesso sono poeta, almeno provo ad esserlo,
provo a scrivere della mia miseria
e della mia incapacità con le parole
ma ci provo per vanità
per le donne
per i soldi
per non lavorare mai
e per me.
Provo a vivere con le parole,
anzi, le parole sono per me vita e forza:
senza di loro?
Io non lo so, forse la pazzia, forse la morte,
forse una cosa peggiore della pazzia e della morte:
la Noia.
E anche se tutto ciò che scrivo è banale
va bene comunque:
non scrivo per voi, non scrivo per chi legge,
scrivo per la vanità, i soldi,
per non lavorare mai, per me.
Vi piace la mia poesia?
Va bene, ottimo, saremo amici
Non vi piace? La odiate?
La odio anche io.
Nonostante tutto
“Smettila con la poesia, a cosa ti porterà?”
mi chiedete tutti, io non lo so,
“Smettila con la poesia, chi la leggerà?”
nessuno, presumo, e cosa devo fare?
“Smettila con la poesia, non guadagnerai nulla!”
è vero, la poesia non mi darà pane da mangiare
o acqua da bere
“Allora perché lo fai?”
Perché lo faccio?
Hai presente quando ami una donna,
ma lei ti disprezza, ti odia,
balla con altri alle feste,
e tu l’ami comunque,
anche se stai male, anche se baci labbra
che hanno baciato altre labbra,
e che baceranno, forse per sempre, altre labbra?
Hai presente tutto questo?
E perché, nonostante ciò, continui ad amare?
Rivoluzione
La rivoluzione più grande
dell’uomo non è stata quella
in cui hanno impiccato gli oppressori,
loro sorte naturale e immutabile,
ma la più grande rivoluzione degli uomini
deve ancora avvenire:
quando i Poeti usciranno dalle loro stanze buie
e abbandoneranno la loro squallida solitudine,
e ritorneranno a mescolarsi tra gli uomini,
senza conformarsi veramente,
ma distribuendo la loro vera ricchezza:
parole, poesie, romanzi e racconti,
amore e idee.
E quando gli stolti e gli avidi saranno banditi dalle metropoli,
o dalle piccole province,
quando la Poesia sarà la vera
regina delle loro menti e delle loro anime,
allora in quel momento
ci sarà la vera rivoluzione
che persisterà negli anni,
in eterno.
Amanti
I più grandi amanti del mondo
sono i poeti, che per secoli,
nei loro versi, hanno celebrato
mille donne e le bellezze
della terra. Ma quale anima
impavida ama i poeti?
Chi ha il coraggio di amare
sporchi e accattoni parolieri,
i quali credono che la felicità
risieda in tomi polverosi
o nelle parole di altri?
Saranno forse gli intenditori
di poesia, o i critici, o perché no,
gli ipocriti lettori, che avidamente
cercano sfumature tra le parole
dove tutto è chiaro e semplice.
Ai poeti, i più passionali
e travolgenti amanti che possiate
trovare sulla terra, spetta un destino
infelice da vivere:
amare indistintamente tutti gli esseri del mondo,
celebrare quell’amore nei versi,
al chiuso nelle loro stanze buie,
e nonostante ciò, non essere mai amati.